Hoy es un día festivo.
Hoy  cumple años un HOMBRE GRANDE.
Alto. Apenas ancho. Grandote. Ocupando más espacio que el que normalmente ocupa una persona de medidas normales.
Me pregunto con qué estará festejando y cuando empiezo a listar deja de ser importante en ese mismo instante la pregunta. Festeje con lo que festeje se trata de un festejo al fin. ¿Qué importa con lo que se festeje cuando se está haciendo eso?
El HOMBRE GRANDE ya no puede hablarme o yo no puedo escucharlo como antes, ni verlo aparecer a cada rato en el visor del celular, ni cortarle abruptamente tras un gesto de “qué pesado”. Pero sé que el HOMBRE GRANDE me escucha y ve. Sé que se burla con esa sonrisa grande y contagiosa de las cosas que estoy pensando. De la importancia del signo de la niña, del caos de la cachorra, del tormento felino, de mi lucha machista contra un mundo que no entiendo, mis contradicciones, los cambios, las marchas, las inflaciones, la Inercia y su jugada final.
Si hasta me lo imagino. Inclinándose para atrás y largando su carcajada eterna. Mirándome con sus ojos grandes y saltones color pasto. Infinitamente me sonríe y ahora entiende más y mejor cómo es mi vida, como es esa que se le presentaba extraña pero tan conocida.  Ahora que me puede ver mejor me lee, me ve entera, sin máscaras y entiende por qué justifico o no algunas cosas. Ahora puede decirse que el HOMBRE GRANDE termina de conocerme.
El HOMBRE GRANDE quizás esté preocupado porque no va a poder tenerla en sus brazos pero sabe perfectamente que me encargaré de que ella lo sienta como si él pudiera rociarla con su respiración y mirarla a los ojos y explicarle lo que le tocó en suerte y hablarle de la madre y de lo qué renegó con ella y malcriarla y darle el auto y prepararle los mismos tragos que me dio en su momento.
El HOMBRE GRANDE no tendrá que ocuparse de esa preocupación porque si hay algo que el HOMBRE GRANDE dejó olvidado cuando se fue- o no tanto - es a él mismo y la necesidad de quienes lo conocieron por narrarlo lo más vívidamente posible.
Y no es por nada, pero fui la vida del HOMBRE GRANDE y la NIÑA GRANDE será quien entienda lo que sucedía como nadie en el mundo. Será quien se encargue de continuar con esta generación de locos que festeja, festeja, festeja aún en la muerte cuando se presenta tan luminosa.
Por eso HOMBRE GRANDE, desde acá se festeja tu cumpleaños con el amor infinito de quien te lleva siempre –ahora doblemente- metido hasta en la médula.

Silencia

Pesan. Se caen sobre sí mismos. Pesan. Como si un titiritero jugara con ellos desde adentro de mi cerebro. Los ojos.
Jueves. Lluvia. Pero de esa lluvia en serio. La de verdad. La que hace que la gente no salga de sus casas o la que hace que quienes se arriesgan a salir se vean obligadas a hacerlo con paraguas, pilotos y botas de goma.
La lluvia y los ojos. Los ojos se desmayan involuntariamente sobre los mofletes humedecidos y se aburren.
…
Jueves. Lluvia. Sueño y aburrimiento. El dolor de espalda otra vez, como si enanos con cejas gruesas me clavaran sus aguijones (enanos con cejas gruesas con aguijones) en la parte inferior de mi atrás. Me paro cada tanto, estiro las piernas, arqueo levemente la espalda, suspiro, camino encorvada unos pasitos, doy una vuelta en U por el pasillo alfombrado, vuelvo y me siento y la repetición comienza de nuevo.
F5. Usuario y contraseña. Diario.com. Abro y cierro un Word. No sé que poner pero necesito poner algo para pasar el momento. Había una vez. Nada se me ocurre. La gente habla poco. Lo que dice no se entiende. Las palabras están dormidas también. Lengua y paladar dormidos con ganas de reposo.
Silencio. Silencia. Silencio. Silencio. Silencio. Silencio. Silencio. Silencio. Silencio. Silencio. Suena un teléfono. No es el mío. El mío nunca suena. Gracias.
Todavía nada. Recién es el mediodía. Mi amiga no llegó a su trabajo. Se dilata la charla cotidiana. ¿Cómo estás? ¿Dormiste? ¿Donde estás? ¿Cómo te fue? ¿Y anoche? ¿Te vino? Dejá de drogarte. Llamá al abogado y terminá con esta historia.
Me voy a levantar. Las puntadas en la espalda otra vez.
Jueves. Lluvia. Sueño. Aburrimiento. Dolor de espalda. Ring.

Nadando en la mierda

Lo que me pasó ayer en el baño de un “lujoso” edificio me sirve para retratar lo que siento. No es que lo sienta hoy. No es una sensación que se me está revelando ahora, es algo con lo que vengo cargando hace mucho, muuuucho tiempo. Hoy siento que tengo que escribirlo, compartirlo, abrirlo, abatirlo, escupirlo, exorcizarlo. No es nuevo. Todo el mundo sabe que esto que pasa no es novedoso, que seguramente viene de años anteriores, de gestiones anteriores. Ya no se ilusiona uno con las mudanzas (LAS) y la esperanza de los nuevos aires. La misma mierda de siempre va a trasladarse, la mierda se muda, la mierda va ocupando boxes, apoya la tarjeta y pasa por el molinete o firma una planilla con su nombre para que después nadie la revise, sea en el microcentro o en Palermo Soho.
Esas mierdas tienen reuniones, hablan por los pasillos con las otras mierdas, algunas mierdas son más chicas otras más grandes, ambas especulan, miden tus capacidades por subjetividades, por tus amistades. Esas mierdas cobran sueldos y se sienten en el derecho de opinar sobre el trabajo de uno – que ni siquiera conocen.
Las mierdas pierden la memoria y de repente no te conocen más o les sonás de algún lado. Las mierdas viven para ensuciar a los que están limpios y por eso se lesionan, se enferman, se lastiman, porque hay veces que se tragan su propia mierda contaminada.
De tanta mierda que hay una ya no sabe con quien habla. Porque duda de la persona que está en frente, de ese de al lado. ¿Esto es una mierda o no es una mierda? ¿Qué busca esta mierda de mí? ¿Qué quiere? ¿Para qué quiere que tenga esta información? ¿Será verdad? ¿Me quiere poner su mierda encima?
Y así ensucian. Van por la vida ensuciando, hablando al pedo, juntando más material para alimentarse y como un cáncer se apoderan de todo.
Hoy ya no hablo de los que no hacen, de los que no pueden, de los más débiles, de los cobardes. Hoy hablo de esos más peligrosos, esos que sonríen pero que arman y desarman, tejen y destejen atrás tuyo su mundo de mierda.
Porque cuando las posibilidades de cambios aparecen esas mierdas salen, son como las cucarachitas, y se ponen a trabajar, impidiendo que las cosas sucedan de una manera más democrática, más transparentes, sin amiguismos.
Qué inocente me siento a veces... porque qué puedo esperar de una parte que conforma un todo también plagado de soretes.
Menos mal que la panza crece, que falta menos que antes y los pies me pesan más en el pasto que en la ciudad.
Igual me propongo no olvidar que la mierda ensucia la tapa de cualquier inodoro…

El extraño fetiche de la teoría del transporte público

Tengo una tara especial, particular, increíblemente preferida, una especie de fectiche extraño que se ve vulnerado, “enlupado” por la situación actual del engorde gestacional.
Hablo del transporte público y sus códigos inviolables que se inscriben en la moral y la cordura de quienes lo usan diariamente. No hay leyes ni reglas plasmadas en algún estatuto. No hay memorándum ni decretos. Estamos sujetos a la buena voluntad, memoria física y predisposición de los señores pasajeros.
Esta informalidad genera un particular modo de vinculación, miradas, gestos, energías, desplazamientos, agarradas, manotasos, tonos de voz, que se instalan en dos grandes clasificaciones de conductas: las esperadas y las no esperadas. Léase en esperadas, también deseadas.
Estos fragilísimos códigos son quebrantados en más de una oportunidad, a modo de exsampel: vacaciones de inviernos en donde los cuerpos inexpertos de los niños sin códigos nos invaden con sus globos de colores y sus manos pegajosas, fines de semana en donde los clanes suben al transporte público y los jefes de esos clanes depositan a cada niño en cada asiento libre y se comunican (gritan) de asiento a asiento haciendo un uso casi privado del transporte (antes de naturaleza pública), los feriados en donde se conjugan los dos puntos anteriores y se suma que la parte del medio para atrás parece haber dejado de existir –sobretodo cuando no hay puerta trasera de descenso- y estamos todos colgados de los barrotes del medio (a los que no todos llegamos) en donde se reserva el lugar a las sillas de rueda – que para alivio del pasajero casi nunca suben- y, finalmente, los horarios “no pico” en donde los que viajan lo hacen por alguna casualidad extraña de la vida -turno de médico, cobro de jubilación, hora libre, toma de té con alguna amiga (…) - y no tienen la más puta idea de cómo se realiza la cuestión y cómo hay que relacionarse dentro y fuera. Porque ojo! el viaje empieza en la fila del colectivo o la columna del subte o viceversa.
El tema siempre me despertó un interés magnifico, en donde la pasión se apoderaba de mi, en donde la necesidad constante de reafirmar esas reglas tan primarias se volvía una debilidad que superaba mis límites.
Viajar en el transporte público se transformaba entonces en una vivencia a otro nivel. Se desarrollaba a niveles cívicos militares, espirituales, antropológicos, metafísicos.
Nada se me escapaba, los sentidos alertas, las manos dispuestas y los ojos abiertos, atentos a los posibles deslices de mis compañeros, los otros viajantes.
Las reglas, ahora, parecen haberse desestabilizado. En los tiempos que corren soy esclava de la solidaridad ajena. La espero y me sirvo de ella, pero ella escasea, porque la gente, aunque digamos a veces lo contrario, es jodida.
A medida que el vientre se hace más grande la dificultad para solicitar un asiento se vuelve menos vergonzosa. Sin embargo, todavía hay que darles un empujoncito con un “me darías el asiento, por favor?”
Las reacciones son varias. Caras de enojo, saltos culposos acompañados de un agudo “Ay, si…” y el desconcierto consecuencia del pensamiento “qué tendrá ésta que quiere mi apoya culo?”.
Pero todas estas formas tienen un común denominador, a veces más evidente, otras más disimulado. Puede hasta llegar tardío, cuando me estoy bajando, que es la miradita al centro de cuerpo para ver el tamaño de la panza, para verificar si se trata de “eso” mi pedido.
Forzoso trabajo me espera. Reformular las reglas internas del viajador del transporte público, diseminarla para que haya una sociedad más justa y pedir por un mundo más solidario (?).

Malditas similitudes mentales

Encuentro una engorrosa similitud entre la sala de espera del obstetra y la sala de espera de los casting. De esos casting de grandes productos e importantes marcas; de esos que cuando uno ve el comercial se encuentra con piernas largas de chicas lindas, con jóvenes con pieles de terciopelo blancas que succionan una botella con extraño erotismo. “Esa gente ha dormido
 junta”, se dice una mientras observa en silencio conteniendo los gestos, pero no. Se conocen de tanto verse o hacen que se conocen para hacerse los que se ven siempre, algo así. “Hola, hermosa, fuiste al de Pantennnn”, le dice la morocha alta a la pechugona de escote, también lata, mientras se sienta upa del muchacho rubio y alto. Y se besan casi sin tocarse. Y uno ahí, mirando con la inevitable cara de asco ese encuentro social y se siente una doña muy miserable y más petiza que el metro cincuenta y tres que es.
En forma parecida empiezan a caer las panzonas a la sala de espera. Todas sufridas, suspirando cual anciana con artrosis reumatoidea, como si en vez de un chico tuvieran unos hamster malvados que las devoran por dentro. El momento de socialización es con la recepcionista. Claro está que entre ellas lo que se respira es odio hormonal agravado por histeria femenina. Cuánto más se habla con la recepcionista más íntima de la sala de espera y más embarazada se está.
Y se retuercen, instalando el culo gordo en la silla, sillón, banqueta, esquinero, lo que sea y no las levantas hasta que el señor dios se asoma por la puerta y grita “Pirula” y ahí va Pirula, meneándose como rinoceronte a dos cuadras de la manada intentando alcanzarla.
Y se miran los vientres hinchados, hay una competencia que se desencadena interna, secreta, oculta y cuánto más grande la buzarda es, más rubia y más alta para el casting estás.
Y así parece ser no más… la ley de la selva, la lucha constante por sobrevivir en la jungla, en el casting, en el médico… Ni hablar de la lucha por el asiento en el transporte público. Otro tema.

Monovéstia

El ser humano. Maravilloso mono devenido en bestia. Sus costumbres, sus hábitos, sus placeres, sus gustos, sus necesidades, su dolencias, sus excusas, sus humores, sus estados de ánimos, sus disgustos, sus haraganerías, sus mentiras, sus hipocresías, sus calambres, sus estornudos, sus incontinencias, sus taras, sus resistencias, sus sinvergüenzadas, sus, sus, sus, sus…
Nacemos. Desgarramos orificios y ahí estamos aparcados (?) de cabeza, y de repente nos encontramos habitando, con otros seres humanos o monos bestias, el planeta tierra, el país, la provincia, la ciudad, el barrio que en suerte nos toque. Estamos rodeados de gente, otra gente igualita a nosotros, los recién llegados que, de a poco, vamos conociendo hasta que se convierten en: familia, amigos, compañeros, maestros, vecinos, conocidos, amigos de amigos, conocidos con derechos, amigos con limitaciones y todos los otros tipos de relaciones que puedan existir y los podemos nombrar e identificar como tales, como más o menos iguales a nosotros, más viejos o menos viejos que nosotros, más sabios o más brutos, más pelotudos o menos pelotudos, más responsables o menos responsables, más blancos o más negros, más peludos o menos peludos. 
Al principio, ni bien nacemos, después de la salida apretada por el agujero negro placentoso en el que nos encontrábamos todos contorsionados, por lo menos durante siete meses, una suave pelusa nos recubre el cuerpo. Somos suaves. Suaves de verdad. De esa suavidad que contagia la suavidad a la otra piel (de otro mono bestia) que la roza y se vuelve, por un instante, suave también. Olemos rico, como a talco de la abuelita que nos caía bien, como a perfumito suave algo cítrico, aún a pesar de cagarnos, mearnos y vomitarnos encima todo el día. 
Pasa el tiempo. Vamos cumpliendo con las obligaciones a las que nos llama la civilización moderna (necesitamos convertirnos en monos bestias). Asistimos al establecimiento educativo, vamos a alguna academia de inglés (siempre pedorra, no vaya a ser cosa que aprendamos!), nos mandan a hacer algún deporte - para que corramos(?) – como si no nos pudieran poner a correr en el patio o en el balcón ida y vuelta de una pared a la otra hasta que la gota gorda caiga de la sien y baje por el cuello. Y ahí, misión cumplida, ¡el nene perdió una caloría!
Vamos cumpliendo con los horarios, los almuerzos, las meriendas, los cumpleañitos, las bolsitas con caramelos, los imancitos de la heladera con rostros de niños que no conocemos (Señora!!!! Por qué supone que quiero que su criatura esté en mi cocina), los regalos de navidades, las comidas de navidades, los arroyados de navidad, el turrón de navidad, la navidad, las pascuas y los benditos huevos de chocolate que nadie jamás compraría fuera de temporada porque… porque son feos!!! Pero se comen con tal entusiasmo el domingo ese de la pascua! Toda la familia ahí, contemplando el huevo. EL HUEVO. Reunidos y convocados por esa gran bola ovalada negra de cacao desabrido. Si el huevo es grande mucho mejor! Todo lo que sea grande es mejor para el mono bestia. La torta más grande, el auto más grande, la billetera más grande, las tetas más grandes, la casa más grande, el sueldo más grande. Cuánto más grande es el huevo más grande es la familia y más felices son y más Golden Retriver tienen y más stickers de la japi family, y más cepillos de dientes, y más risas en la casa, y más niños corretean y…. 
Bueno. Crecemos a medida que hacemos estas cosas taaaan trascendentales. Y cuanto más grandes somos menos suavidad tenemos. A medida que crecemos la suavidad se empieza a ir, salen los pelos, las barbas en los hombres (ponele que sólo en los hombres) y los pelos en general en las nenitas –antes tan delicadas- pelos encarnados, cardos, que la raíz, que la no raíz, que la cera quema, que la cera mancha, que la maquinita eléctrica, que la pinza no me sirve, que los corta, que ya no hay pinzas como las de antes, que los suizos son lo más, que la afeitadora, que te los pone duros, que no aguanta nada, que es más cómodo, que es más higiénico, que el cavado con maquinita ni se te ocurra, después lo que pica, que las ladillas, que, que, que… que 

¿Y la suavidad? Para todo esto la suavidad se fue a la mierda. Ya no hay suavidad en ningún lado. A eso hay que sumarle los olores. Los pelos no vienen solos vienen con los olores. Ya no más talquito de la abuela que nos caía bien ni perfumito cítrico. Ahora tenemos que valernos de un botiquín que la posmodernidad tiene preparado para todo tipo de piel (menos mal): sensible, irascible, comestible, aplaudible, rebatible, ible, ible, ible, paralevante, para románticos, para gays, para adolescentes, para pre adolescentes, para post adolescentes, para gente con prótesis dental, para la maduritud (?).
El ser humano. Misterioso mono bestia que recorre largos trayectos para ir a su trabajo, renegar de su trabajo, volver a su casa para descansar de su trabajo para volver a ir, al día siguiente, otra vez a su trabajo y renegar de la rutina de su trabajo y su jefe y sus compañeros. 
Ser humano de costumbre, buenos modales, responsabilidades asumidas, trajes, carteras, zapatos de temporada, masajista, manicura, religiones, gestores, te de tilo, masas finas, ensalada, vianda laigt, capqueis (horrible) malteada y suvenires.
Mono bestia. 
Y yo que solamente quería contar que un mono bestia mujer de aproximadamente cincuenta años me miró la panza, el vientre con criatura en gestación, después de que le pedí el asiento y afirmó “Ay….. pero… pero…. estás de muy poco”. Mono bestia que escribe sonrió, ya sin culpas, y casi palmeándola le respondió: “pero estoy señora…. Qué se le va a  hacer”.

Escurrir y la importancia de las palabras largas

Hoy es un día que transcurre así, transcurriendo, como escurriéndose del almanaque, como decantando por inercia de un mundo que… (respiro)…  no para. ¡¡¡Ahhhhhhh!!!! (grito) y esos gritos son gritos de calor, de ese calor que sale de adentro, como del centro del pecho y venas abiertas del cuerpo humano va copando todas las extremidades hasta detenerse en las yemas y explotar en rojo contendido de unos dedos hinchados aprisionados en un anillo. (Respiro aún más agitada)
Las ganas de escuchar se me van, de prestar atención a los detalles insignificantes de las anécdotas que me comparten. El “estar ahí” con el otro que me mueve los labios y pronuncia cosas se vuelve una tarea difícil de sostener. Cotidiana, de rutina, mecánica pero hoy, imposible.
Los suspiros son apenas bocanadas de vida. Descomprimen el pecho agobiado. Relajan los músculos por unos pequeños instantes hasta que se contraen otra vez y así sucesivamente. Una no deja de evocar suspiros que ayudan a resistir. Dan batalla al agobio primaveral.
Viernes. Viernes con una sensación térmica de veintipico de grados. En el sexto piso de la oficina se filtra por la ventana un aire fresco que reaviva pero abajo, abajo me refiero en la calle, en el asfalto calcinante de la avenida córdoba, no hay viento ni brisa, sólo refunfuños calientes de vecinos apurados.
Y en medio de este devenir de calores -me reconozco afectada por algunas hormonas desubicadas que seguramente agravan la cuestión esta del calor-  hoy hemos hablado, al pasar, de aquellas personas que gustan de llamar a las cosas por su nombre completo o que no pueden usar una palabra sin poner otra como complemento, como si no pudieran existir en forma independiente una de la otra. Ejemplos sobran y el mundo no sería mundo si no acompañara mis afirmaciones, comentarios o simples observaciones insignificantes con ejemplos oportunitos que den cuenta, por lo menos mínimamente, de lo que estoy hablando.
Eficiente y eficaz. Una persona se cree importante cuando las usa juntas, cuando mezcla estos términos en una perfecta oración. Muy profesional, responsable, otra categoria de people, como un “conmigo no se jode porque la tengo atada, escuchate la que te chanto…”
Misión Visión. Palabras que pronunciadas juntas – aunque separadas también- son extremadamente positivas, ordenadas, con gente pulcra que las pronuncia, con gente que sabe lo que hace, damas y caballeros con trajecitos y olor a perfume importado. Gente de empresas multinacionales con un enorme hall de entrada y tres líneas de ascensores, molinetes delante y tarjetas identificatorias colgantes cual perro con chapa.
Contador Público Nacional. Con decir “Contador” se entiende a qué profesión hace referencia dicho término. Quien te extiende la mano o simplemente inclina el hombro para decirte “soy Contador Público Nacional” te está diciendo mucho más que eso. Por que en ese devenir de oración larga las caras que va poniendo acompañan el relato y lo cargan de dramatismo. En el tiempo que dura la concatenación de palabras al sujeto parlante pueden cruzarsele infinidad de cosas, como “chupate esta mandarina”, “Con esta cara de boluda me estudié una carrera de cinco años” o simplemente “pongámosle onda porque ¨entre nos¨ la pasé de taquito”, entre otras.
Universidad de Buenos Aires. Más fácil sería mandar un “UBA” pero decirlo completo lo hace sonar más majestuoso, ya la palabra UNIVERSIDAD se presenta como enorme, si  a  esto le sumamos semejante territorio ¡mamita, mamadera!
Igual pasa con el Nacional (de) Buenos Aires. Lo contrario con el Carlos Pellegrini, en este ejemplo parecería más cool llamarlo familiarmente “El Pele”, como si te dijera mi amigo “El Colo” o  la peluquera  “La Peti”. Aunque la cosa cambia si no sabés de qué te hablan. “¿El qué?”. “El Pele”, insisten y vos con cara de no tener ni la más puta idea de a quién hace referencia (porque claro, vos te crees que es una persona o una mascota), “será un pequinés?”, pensas. Entonces ahí viene el choclazo:  Escuela Superior Carlos Pellegrini y no hay forma de no quedar como un boludo porque la gran palabra va acompañada de una voladita de ojos y una mueca que, aunque intenta, no puede dejar de ser de una elite más elevada.
Ni hablar si te dicen que se recibieron (hay quien usa el término “graduaron”) de Contador Público Nacional en la Universidad de Buenos Aires y que zafaron de hacer el Ciclo Básico Común por haber cursado los estudios secundarios en el Colegio Nacional (de) Buenos Aires.
Otro mundo. Y el calor este que no se me va del pecho. ¡¡¡¡¡Ahhhhhhhhh!!!!!!